(c)Петр 'Roxton' Семилетов
       5 июня 2000 года
       
       
                                 БЕЛЯШИ
       
       ЛЕТНЯЯ ЖАРА!!!
           Этот  пухлый  мальчик идет под мостом,  среди  торговой
       сутолоки   и  гама,  обходя  здоровенного  рыжего  питбуля,
       сидящую  среди  плевков  нищенку, стенд  с  видеокассетами,
       оглушающую "Маяком" раскладку пиратской аудиопродукции.
       ЛЕТНЯЯ ЖАРА!!!
          Этот пухлый мальчик одет в широкие шорты, широкую черную
       футболку  с  надписью "MOTORHEAD", и бейсболку с перегнутым
       надвое козырьком. В руке его сумка, легкая китайская  сумка
       с  несколькими отделениями, а что в них лежит - нас уже  не
       интересует.
       ЛЕТНЯЯ ЖАРА!!!
           Этот  пухлый  мальчик слышит зазывающий крик  торговки:
       "БЕЛЯШИ!   ГОРЯЧИЕ  БЕЛЯШИ!  ЧЕБУРЕКИ,  СОСИСКИ  В   ТЕСТЕ!
       БЕЛЯШИ!".  Не купить ли, думает мальчик, хотя  условия  под
       мостом, мягко говоря, антисанитарные.
       Однако внезапно он слышит неприятный, резкий голос:
       --Малой, погоди, малой!
       Мальчик,  назовем  его  Саней -  исключительно  для  вашего
       удобства,  о мои... да кто вы мне? ах, читатели!  Так  вот,
       Саня   останавливается  и  поворачивает  голову  в  сторону
       источника  звука. Невысокий мужичок, небритый, в спортивном
       костюме. Что ему нужно?
       --Малой, тут дело одно есть.
       --Какое?  - спрашивает Саня, а его двенадцатилетнее  сердце
       начинает  стучать  часто-часто,  оглушительно  пульсируя  в
       ушах. В груди почему-то холодеет.
       --Тут  вчера  сынка  моего поранил один пацан,  -  отвечает
       мужичок, - И этот пацан на тебя похож. По описанию.
       --Это не я! - отвечает Саня. Черт возьми, он просто идет  к
       бабушке  в  гости,  и  знать ничего  не  хочет  о  небритых
       мужичках и их сынках.
       --С  этим  надо  еще  разобраться.  Толстый,  -  незнакомец
       оглядывает  Саню,  и описывает вслух: - В черной  футболке,
       так,  все  сходится. Это ты моего сынка поранил.  Глаз  ему
       вынул. Ножницами.
       --Да что вы ко мне прицепились! - Саня злится, - Это не я!
       --Правда? А ну, купи мне беляш! Пошли, вон там их продают.
       Саня  в  каком-то  оцепенении следует за  мужичком,  но  на
       полпути к торговке пирожками говорит:
       --Не буду я вам ничего покупать!
       --Тогда идем, разберемся.
       --Идет, - неожиданно соглашается Саня.
       ЛЕТНЯЯ ЖАРА!!!
            Мужичок   и  пухлый  мальчик  заходят  за   стену   из
       железнодорожных контейнеров, туда, где нет людей, но пахнет
       мочой и валяются осколки стекла.
       --Давай все деньги, - хрипит прокуренным голосом мужичок.
           Саня  расстегивает молнию на сумке - на  самом  большом
       отделении,  и достает оттуда ножницы - огромные, блестящие.
       Удар следует прежде, чем небритый мужичок успевает что-либо
       предпринять. Прямо в шею.
          Саня отдергивает руку, и поднимает ножницы так, чтобы на
       их  лезвиях  блестело солнце, и блестела кровь,  еще  такая
       живая! Небритый мужичок прижимает руки к горлу, и между его
       пальцев хлыщут красные потоки.
       Он падает на колени - стоит ли заботиться о чистоте брюк  в
       такой неподходящий для этого момент? Определенно, не стоит.
           Тело  падает  - бух! на асфальт, а Саня прячет  ножницы
       обратно  в  сумку. Теперь дело за малым - позвать  дедушку,
       чтобы  тот освежевал труп. Саня подсчитывает в уме, сколько
       ему  бабушка  отвалит  за сырье для фарша.  Она  ведь  тут,
       рядом. Беляшами торгует...