Белла Ахмадулина Родилась 10 апреля 1937 года в Москве. Отец - Ахмадулин Ахат Валеевич. Мать - Лазарева Надежда Макаровна. Супруг - Мессерер Борис Асафович, Народный художник России, действительный член Российской академии художеств, лауреат Государственной премии. Дочери - Елизавета и Анна.

            Поэтесса Белла Ахмадулина вошла в русскую литературу на рубеже 1950-1960-х годов, когда возник беспримерный массовый интерес к поэзии, причем не столько к печатному, сколько к озвученному поэтическому слову. Во многом этот "поэтический бум" был связан с творчеством нового поколения поэтов - так называемых "шестидесятников". Одним из наиболее ярких представителей этого поколения стала Белла Ахмадулина, сыгравшая наряду с А. Вознесенским, Е. Евтушенко, Р. Рождественским, Б. Окуджавой огромную роль в возрождении общественного самосознания в стране в период "оттепели".

            Начало литературного пути Беллы Ахмадулиной пришлось на время, когда были живы и активно работали Б. Пастернак, А. Ахматова и В. Набоков - корифеи русской литературы XX века. В эти же годы внимание общества было приковано к трагической судьбе и творческому наследию О. Мандельштама и М. Цветаевой. Именно Ахмадулиной выпала нелегкая миссия подхватить поэтическую эстафету из рук великих предшественников, восстановить, казалось бы, навечно распавшуюся связь времен, не дать прерваться цепочке славных традиций отечественной словесности. И если сейчас можно смело говорить о существовании самого понятия "изящная словесность", то это во многом является заслугой Б. Ахмадулиной перед русской литературой.

         
          

Нaзвaниe: Тoлькo для взрocлых
aвтoр: Пушкин a.c.
Издaтeльcтвo: Милeнa
Гoд издaния: 2005
cтрaниц: 257
Язык: Руccкий
Фoрмaт: djvu
Рaзмeр: 8,95 Мб

oпиcaниe:
Пoэзия мнoгoликa и мнoгooбрaзнa. oнa - живoй oргaнизм, и любыe пoпытки пoдeлить ee нa "выcoкoe" и "низкoe" бecплoдны. Публикуя "хулигaнcкиe" cтихи, эпигрaммы и пoэмы Пушкинa, a тaкжe тe из них, чтo припиcывaют Пушкину, мы прeдлaгaeм нaшим читaтeлям прoвecти в кoмпaнии c юным пoэтoм нecкoлькo вeceлых минут. Издaниe прoиллюcтрирoвaнo cтaринными эрoтичecкими риcункaми, грaвюрaми и дaгeррoтипaми.

Нaзвaниe: Eвгeний Oнeгин
aвтoр: Aлeкcaндр Пушкин
Язык: Руccкий
Фoрмaт: fb2
Кaчecтвo: oтличнoe
Рaзмeр: 0.2 Мб

oпиcaниe:
Пушкин, нe дoжидaяcь зaвeршeния cвoeгo прoизвeдeния, пeчaтaл eгo пo глaвaм. Читaтeли, coпeрeживaя гeрoям, c нeтeрпeниeм ждaли пoявлeния oчeрeднoй глaвы. Критикa бурлилa. "eвгeний oнeгин" cтaл цeнтрaльным coбытиeм в литeрaтурнoй и oбщecтвeннoй жизни пушкинcкoй пoры. И, кaк пoкaзaлo врeмя, - цeнтрaльным coбытиeм и в руccкoй культурe в цeлoм.
Прeдлaгaeмaя книгa пoмoжeт читaтeлю eщe рaз в этoм убeдитьcя.

Название: Владимир Высоцкий - Стихи. Проза
Автор: Владимир Семенович Высоцкий
Издательство: Туркменистан
ISBN: 5-8320-0120-6
Год издания: 1988
Страниц: 256
Язык: Русский
Формат: DJVU
Размер: 1.2 Мб

Описание:
В сборник Владимира Высоцкого вошли стихи, публиковавшиеся раньше в книгах «Нерв», «Четыре четверти пути» и на страницах многих периодических изданий. Собраны воедино его размышления о творчестве. Впервые представлена проза поэта — «Роман о девочках».

Сборник стихов Владимира Плотвинова, по совместительству админа этого сайта, сборник первый, но достаточно зрелый, поскольку много лет Владимир писал просто в стол, не придавая большого значения своему творчеству. По прочтении оставьте свое мнение о книжке, желательно на лит форуме,  "волшебство поэзии", где админ, все тот же Владимир.

Я выжил, девочка, я выжил.
Тогда, в окно
Я видел, девочка, и вижу
Там было дно.
Недолго, девочка, немного
Жить в суете.
К кому накатана дорога
Они - не те.
Довольно, девочка, о спорах,
Дугою бровь.
Не может, девочка, так скоро
Уйти любовь.
Не верно, девочка, не точно,
За разом раз
Бывает, рвется там, где прочно
Вот как у нас.
Я вырос, девочка, я вырос.
Тому пример
Что выбирал судьбу на вырост,
Теперь - в размер.
Устала, девочка, устала.
И я устал.
Ты долго жизнь мою листала -
Там пустота.
Неправда, девочка, на свете,
А ты стерпи.
В степи гуляет вольный ветер,
Так то в степи.
Как всадник, девочка, разбоем
Стрелой с коня.
Сумеешь ли ты быть собою,
Но без меня?
Прощаю, девочка, прощаю
И ты прости.
Уже остыла чашка чаю -
Пора идти.

Глупо не верить моим стихам, перебирая людскую чащу,
Я не за вами, не по пятам, я где-то рядом, слегка летящий.
Хватит, достаточно, не проймет. В этом, таком одиноком мире,
Бить обессиленных уток влет так не порядочно - Вы не в тире.
Я не поверю, что синева - как пересиленная пустыня,
Я не поверю в ваши слова: если уж громко - то не остынет,
Если забота - то до конца, если трагедия - по неволе,
Если устали тени лица, - не улыбайтесь, не будет боли.
Самый привычный солнечный свет несколько сер от того и болен.
Хуже неправды - профессии нет, каждый не волен и каждый волен.
Сколько невидимости в закат! Можно ослепнуть от напряженья.
Всё остановка, и, я ваш брат, я поздравляю вас с пораженьем.
Все, остановка, никто уже нам не предъявит, что мы иные.
Было так здорово на вираже, но у земли законы земные.

Потом, когда уйдет любовь, и ветер заметет следы,
Тебе, оставив только боль, с прикосновением беды.
Уйдет как талая вода, и потекут за днями дни,
С тобой останутся тогда, воспоминания одни.

Потом, когда уйдет печаль, и за собой прикроет дверь,
На письма мне не отвечай, и слухам обо мне поверь:
Поверь, что я устал бродить из дома в дом, из края в край.
Поверь, что я устал любить, и двери мне не открывай.

Потом, себя не укори, и ссорам не ищи причин,
А душу ветру отвори, меня от сердца отлучив,
Потом и ты сумей забыть всех прошлых огорчений дым:
Что я устал тебя любить, что я тобою был любим.

Расстегните ворот – душно, воздух пышет кипятком.
Вам со мной не будет скучно ни сегодня, ни потом.
Все ненужное отбросив, доверяем лишь стенам,
И никто у нас не спросит: почему так плохо нам?
Почему на мягком ложе, прошлого не вороша,
Говорить, увы, не можем больше с Вами по душам?
Очень гордые собою, продолжая давний спор,
Огорчение любое превращаем мы в укор.
Чем больнее, тем умнее! Все, тупик, конец пути.
Трудно в этой ахинее зерна радости найти.
Словно злобная простуда в незакрытое окно.
Вам со мной не будет худа, если Вам не все равно.
Словно ржавую иголку заменить любой другой.
Вам со мной не будет толку, даже если толк – любовь.
Вы, по-прежнему, чужая - лед, хрустальная вода.
Больше вас не обижаю ни сегодня, никогда.
Где-то в диком отдаленье, там где горы тишь да сушь,
Верит кто в переселенье не совсем радушных душ?
Вы не верите - Вы правы: вера это мир иной.
Шелестят устало травы, где вы не были со мной.
Согласитесь, в отдаленье все, достаточно, видней:
Огорчен , до изумленья, пустотой прожитых дней.
Кто любил - тот не осудит дел амурных. Чья вина?
Но у вас со мной не будет ровным счетом, ни хрена